Бросив недокуренное, я побежал в свой вагон. В вагоне
перегорели лампы, вуалью легло бессветие, и в кружева окон заглянули
набухшие соски ламп соседних вагонов. Рядом со мной ехал вздыхающий
человек, с усталым взглядом под мышкой и коричневым портфелем в другой
руке. Портфельная гравировка гласила: «Любимому мужу. От сослуживцев».
Шея заканчивалась вязанным, поношенным портмоне, черного цвета.
- Простите и вы так думаете? – спросил он меня
- Да, я в этом уверен – ответил я ему – если Вы так решили.
- Да, сказал он – это необходимо мне. Прощайте.
Поезд несся вперед, вырывая из глухих стен кусочки огоньков. Мой
сосед подошел к дверям, открыл их, вдохнул сочный мазутный воздух
туннеля, и метнул в горизонт свой портфель. Коричневый портфель стал
расти, покрываться трещинками, чернеть и обрастать мрамором. Он упал
не далеко от вагона, раскрылся упавшей дверью и замер. Человек с
усталым лицом сорвал со своей шеи портмоне, кинул его мне, и сложив
руки на груди нырнул в портфель. Со скрипом портфель закрылся и поганки-цветы
облепили его со всех сторон. На крышке осталось только маленькая,
выгравированная надпись «Дорогому мужу. От сослуживцев».
Черновик
Критикам